Mais uma. Só pra não dizeres que coise. Thanks life. Love u too.
Tamanho*
Das coisas sérias
Como é que se ouvem noticias da Ucrânia, tanta violência, tanta crise, tantos mortos, tantos inocentes, tanto horror e não ficamos sem vontade de comer, de viver num mundo que (ainda) é assim. Como é que não ficamos de luto por todos os inocentes mortos por esse mundo fora nestas violências sem fim.
Desiludida comigo, com esta frieza, com esta sociedade.
:(
Tamanho*
Desiludida comigo, com esta frieza, com esta sociedade.
:(
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Arrisca, anda.
" Oh mulher tu arrisca, vá." " Não penses, faz."
Enviei-lhe uma mensagem há sensivelmente 4 horas.
Mais valia ter enviado um pombo correio. Sério. Ou uma carta registada.
(ou não ter enviado nada)
-.-
Tamanho*
Enviei-lhe uma mensagem há sensivelmente 4 horas.
Mais valia ter enviado um pombo correio. Sério. Ou uma carta registada.
-.-
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Cura
"Anda lá dar-me um beijinho a porta de casa, vá lá. Já estou aqui. Dois minutos."
E é ele. E eu já estava enfiada na cama e não sairia nem para tirar o meu gato da árvore. E eu fui.
E ele falou e falou e os "dois minutos" foram mais de uma hora.
Ia a caminho e insultava-me a mim mesma. "Estúpida, burra, otária. Que estás a fazer?!"
Ele falou e falou e eu ri e ri. Como sempre. Como sempre foi com ele. Mas foi diferente, diferente porque quando ele falou daquilo que me roía por dentro há uns largos meses eu não senti nada. Porque quando ele me tocou a minha pele não se arrepiou, porque a minha boca não quis a dele, porque as faíscas não estavam lá como estiveram antes.
Percebemos os dois. Eu percebi. Estou curada da minha doença aguda. Quando o nome dele aparece no telemóvel o meu estômago treme mas não como antes nem pelos mesmos motivos.
O encanto dele desapareceu e tudo o que consegui ver ontem naquela hora foram os defeitos e os tiques. Só.
Estou curada. Estou livre. Finalmente.
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E é ele. E eu já estava enfiada na cama e não sairia nem para tirar o meu gato da árvore. E eu fui.
E ele falou e falou e os "dois minutos" foram mais de uma hora.
Ia a caminho e insultava-me a mim mesma. "Estúpida, burra, otária. Que estás a fazer?!"
Ele falou e falou e eu ri e ri. Como sempre. Como sempre foi com ele. Mas foi diferente, diferente porque quando ele falou daquilo que me roía por dentro há uns largos meses eu não senti nada. Porque quando ele me tocou a minha pele não se arrepiou, porque a minha boca não quis a dele, porque as faíscas não estavam lá como estiveram antes.
Percebemos os dois. Eu percebi. Estou curada da minha doença aguda. Quando o nome dele aparece no telemóvel o meu estômago treme mas não como antes nem pelos mesmos motivos.
O encanto dele desapareceu e tudo o que consegui ver ontem naquela hora foram os defeitos e os tiques. Só.
Estou curada. Estou livre. Finalmente.
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Dos quadros
Isto até pode parecer mal dizer (quero lá saber) mas eu não acho porra de graça nenhuma aos quadros do Miró. Fogo!! Tanto barulho por coisa tão feiosa xD
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You may say i'm a dreamer...
Crio cenários que não existem. Idealizo situações que sei que não vão acontecer. Sou sonhadora, iludo-me tão facilmente, tenho a mania dos contos de fadas e dos príncipes encantados.
Ele olha para mim e eu imagino que à noite, quando formos embora juntos ele podia pedir o meu número e mostrar o mesmo interesse que os olhos que passam a tarde toda pregados em mim.
Idealizo que quando saímos os dois, naquelas raríssimas vezes, na despedida ele podia agarrar-me pelo braço e dar-me um beijo, tímido que fosse. Mas idealizo. E espero, e nutro a vontade para que aconteça.
Mas, invariavelmente, não acontece, corre tudo da mesma forma. E eu fico desiludida. E pergunto-me, 'Desiludida, com quê??'
Comigo. Comigo mesma, com este meu cérebro que sonha e este meu coração demasiado idealista. Ah, vidas.
Tamanho*
Ele olha para mim e eu imagino que à noite, quando formos embora juntos ele podia pedir o meu número e mostrar o mesmo interesse que os olhos que passam a tarde toda pregados em mim.
Idealizo que quando saímos os dois, naquelas raríssimas vezes, na despedida ele podia agarrar-me pelo braço e dar-me um beijo, tímido que fosse. Mas idealizo. E espero, e nutro a vontade para que aconteça.
Mas, invariavelmente, não acontece, corre tudo da mesma forma. E eu fico desiludida. E pergunto-me, 'Desiludida, com quê??'
Comigo. Comigo mesma, com este meu cérebro que sonha e este meu coração demasiado idealista. Ah, vidas.
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